del creador.

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.el creador es un borracho, claro está
.el creador se levantó esta mañana con algúno de sus pies, pero no con el correcto
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.caminando entre mis pensamientos tiendo normalmente a derivar en el paso de la mosca por el nauseabundo aire, unos cuantos pasos más para encontrarme con las espirales que bailan al salir de mi cigarrillo, doblo a la derecha en la siguiente esquina y contemplo durante instantes el ojo que vive en la copa de vino que fusionada ya está a las llemas de los dedos que habitan en mi mano izquierda. camino por minutos, a veces por horas que parecen días entre los callejones, pequeñas cerradas y lo que parecen ser condominios a los que se me niega la entrada. aletargo mi respiración para así poder escuchar la manera en la que mi corazón se acelera jadeante por oxígeno. respiro. nada sucede. sigo caminando
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.el creador anda de malas, y de escribir realmente no tiene muchas ganas
.el creador toma una copa más, preguntándose si mañana, si ayer o dentro de eones obtendrá lo que merece
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.ayer en mi cama, antes de cerrar los ojos y mientras escuchaba mi disco favorito de los velvet (el único que tengo), escuché a alguien decir que nací para ser muerto, mas no para morir.
.decidí no hacerle caso y concentrarme en las ratas que pasean por mi habitación, eran menos agresivas y mucho más interesantes para prestarles atención.
.ayer pasó inesperadamente, un caroussel, una montaña rusa, un vuelo alpino todo el día, divertido, pero mareado. (cosas que es mejor no escribir)
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.el creador está borracho, y dá por terminado éste escrito.